[tempus fugit]
Я читаю книгу. Долго уже читаю, с прошлого года. В ней 329 страниц, она небольшая, с кремово-зелёной обложкой. Листы тонкие, довольно тёмные, не белоснежные, а сама мягкая, гнётся и сворачивается легко. Я сейчас на 182 странице. Читается она по капельке — буквально не больше десятка страниц в день. Может быть, мне хотелось бы её скорее дочитать. Чтоб отпустила. Такие скорости для меня не норма совершенно. Но, с другой стороны, я и представить себе уже не могу дни, когда книга будет прочитана, а ежедневный ритуал чтения потеряет смысл. Ритуал чтения именно этой конкретной книги. Однако ж. Немного в шоке. И ведь, серьёзно, настолько она прозрачная, неуловимая, смысл словно туман, а язык такой странный, объёмный. Эта история похожа на шёпот. Мне понятно это сравнение, но не распишусь на большее. Это, думаю, надо просто почувствовать. Никогда бы не подумала, что впечатление будет таким. А ещё половина, только половина, но она сидит уже настолько глубоко в сознании. Эта атмосфер, ах, какая там атмосфера. Такая болезненная, мрачная, ускользающая. Всё будто глазами собственными видимое. Это странно. И книга, она тоже странная. Срослась со мной где-то очень глубоко. Более вдумчиво, но при этом отрывисто и небрежно я ничего и никогда не читала. И надо бы, действительно надо её уже закончить. Потому что название эхом в голове слишком громко.
Думаю, атмосферность — это действительно то, за что в произведение уже можно влюбиться. Здесь почти тот случай. Чувствую себя глупой, осознавая, что все тонкости смысла, символы, отсылки до конца наверняка не поняты и не вычислены. Или в этом и есть все прелесть? Многослойность, которую понимаешь не с первого раза. И ещё, как-то так иногда получается, что смысл автора и тот смысл, что был найдет и принят тобой в истории — различны. Хорошо это или плохо? Мне думается, что всё же хорошо. Как и в песнях: исполнитель может вкладывать в текст одно, а слушатель совершенно, совершенно другое, своё. Фразы типа «Каждый найдёт там что-то для себя» имеют смысл, действительно.
Думаю, атмосферность — это действительно то, за что в произведение уже можно влюбиться. Здесь почти тот случай. Чувствую себя глупой, осознавая, что все тонкости смысла, символы, отсылки до конца наверняка не поняты и не вычислены. Или в этом и есть все прелесть? Многослойность, которую понимаешь не с первого раза. И ещё, как-то так иногда получается, что смысл автора и тот смысл, что был найдет и принят тобой в истории — различны. Хорошо это или плохо? Мне думается, что всё же хорошо. Как и в песнях: исполнитель может вкладывать в текст одно, а слушатель совершенно, совершенно другое, своё. Фразы типа «Каждый найдёт там что-то для себя» имеют смысл, действительно.